Cada braço esticava-se até à ponta dos pés, um respirar lento a absorver o nevoeiro que se dissipava. Ao activar a circulação do seu corpo, sua alma precisava de se sentar no seu ninho de madeira. A sensação de estar enrolado num húmido odor, leva-o a cicatrizar o tempo, a morder o cálice do velório. Aconchega cada passo nu, em direcção ao inevitável. Folhas verdes cobrem o caminho, a vegetação pendia no rosto, para trás tinha deixado o berço que o acalmou durante a noite. Nos galhos por onde passava estavam garrafas de vidro penduradas, em cada uma delas estava um ligeiro ferro a bater por fora. Atado ao mesmo galho, à mesma veia. O vento não era forte, mas da brisa que se fazia provocava com que o silêncio deixasse de existir. O tilintar repercutia-se no reflexo da natureza, o espelho que reluz no ar preenchido, em que a ausência de roupa transpirava de verdura o perfume do interior das garrafas. Do qual todas tinham um aroma diferente e especial, um bronze que os primeiros raios da manhã não deixavam que a assustadora leveza de brilhar fosse ofuscada. A imortal luz, elixir do transbordo pelas folhas, o efeito da percussão, reunindo tudo num frasco. Aquele frasco de mulher, a natureza.Num ligeiro monte chegou finalmente à cabana saindo dos caminhos estreitos, da melodia das garrafas de vidro soou na lubrificação da alma, preenchendo-o. Perante a sua casa, o contentamento de vislumbrar aquelas madeiras dispostas à sua maneira fê-lo abraçar suas mãos. Um jeito que muitas vezes fazia. Era um sinal de pós de magia que esvoaçavam pelo ar, um libertar de essência, uma agradável ternura de tornar a ser feliz por pedaços. Pegou nas suas mãos e assentou-as na casa, contornando-a numa roda-viva de sensibilidade. Antes de voltar a entrar na sua toca queria sentir o bater das suas emoções. Um efeito de doçura, como se fosse de alguém da família. Aquela família que nunca teve, aquela carne de sangue que nunca soube donde vinha…